Лавандула

Тази мъничка рисунка създава усещане за нещо нахвърляно набързо, с лекота и без определена умисъл… Позволете ми да ви уверя, че ситуацията съвсем не беше такава.

Не отричам чара на съвършено дирижирания момент, в който зъбните колелца на съдбата се завъртат гладко и беззвучно и като безупречно настроен швейцарски часовник животът се разстила и подрежда пред очите ти. С лекота. Без съпротивление. По-скоро танц, отколкото битка. Прекрасно е когато можеш да се радваш на лукса да успееш преди дори да си разгледал възможността за провал. Преди да си заложил кожа, душа, гордост или някой друг по-тривиален ресурс.

Обикновено обаче всичко се чупи. Отново и отново. И под всичко имам предвид… Всичко. Първият ти опит, вторият ти опит, фрикасето ти, акварелът ти, работата ти, връзката ти… Ти. Толкова много пъти, че изведнъж се оказваш нагазил до колене в парчета и резервни чаркове, които никъде не пасват и отдавна нищо от всичкото това всичко не изглежда като на първоначалната схема.

Мога да опиша вкуса на провала с ерудицията на ценител. Не ми е нужна дори пълна чаша. Само колкото да погали небцето и на мига отгатвам реколтата. Проваляла съм се в големи и малки мащаби, с гръм и трясък, пред публика и в уединение. Сърцераздирателно и с много сълзи. Горделиво и мълчаливо. Имам величествен диапазон провали и няколко скапани скици са най-малкото, което мога да покажа за него. Ала както мъдро се изрази брат ми по отношение на един от по-горчивите ми хапове – “Истинският боец не се познава по силата на удара, който може да нанесе, а по това след колко силен удар успява да се изправи” (брат ми всъщност цитираше “Роки”, така че явно дължим проникновението на уважаемия Балбоа).

Напъните ми в живописта далеч не са моя голям бял кит, което не значи, че неуспехите ме фрустрират по-малко. От друга страна обаче, дори калпавата критична маса е някаква критична маса и… ами по-добре е да се натрупва, отколкото да не се.

В този ред на мисли искам да споделя първите си два опита за печалното лавандулово поле с предварителната уговорка, че тях дори майка ми не ги харесва.

Макове

Никой никога няма да избоде пръстите си до кръв, докато бере за любимата си макове, на тях така очевидно им липсва изтънчената красота на розите. Ала и никой не е понечил да задушава маковете с панделки и бутафорни найлони, спестени са им венците, гръмките речи, необузданият порив на щастието и тихата печал на поражението. На тях принадлежат безбрежните зелени поля, те господстват над стръмните планински склонове. Кому са нужни сълзите на поета, когато разполага със звезден небосвод, когато танцува с мярката на вятъра и се ползва с привилегията да се ражда и умира с природната стихия?